Une expérience IA

J'ai composé mon recueil Petits récits tombés de la lune sans aucun recours à une Intelligence Artificielle, ce qui fut presque certifié par une Intelligence Artificielle et selon ces mots :  

"Sous les accents d’une fantaisie très certainement humaine, chacun des Petits récits tombés de la lune déréalise le monde et le met en apesanteur".

Bon !

Sans elle-même s’embarquer dans ce flottement, sans s’encombrer d’aucune sorte de douce folie, restant sobre et clinique, la Créature Algorithmique, non sans une certaine bienveillance, résumait assez bien.

J’ai donc remercié :

‒ Merci Madame, que vous êtes forte ! 

‒ Que tu es galant !

‒ C'est au féminin qu'il faut s'adresser à moi, vous ne le saviez pas ? Et j’aimerais, Madame, qu’on établisse entre nous la règle du vouvoiement.

Mais déjà dans le jardin, la lune sonnait la corne.

Elle sonnait comme ça, juste pour m'attirer, un peu jalouse, un peu en boudant. Et nous sommes restées là, à nous regarder. Tristes et désœuvrées. Perdues. Pensives entre les astralias. Quand au bout d’un moment, allumant un rayon, petite prose que voici, voyageait vers moi.

Assonance et Allitération

Je déjeune souvent à L’Auberge de l’Aubergine.

Quelle idée, quel nom !

L’aubergiste, qui est en même temps le cuisinier, compose et propose une collection de plats exclusivement à base d’aubergines : Rania, Clara, ou Ronde de Valence,  Sfumata di Rosa, Listada de Gandia, la comique de Chine, ou l'élégante de Barbentane. D'où naissent des soufflés, sauces ou caviars, moussakas, gratins, clafoutis, tartes, tourtes ou tourtières, tous parfaitement exécutés, et, en dessert, compotes ou confitures savamment élaborées, au point qu’on en oublie le légume.

Une telle spécialisation a amené en effet notre homme à une forme supérieure de maîtrise et à un désir permanent de découverte. C’est ainsi qu’il a fidélisé une clientèle à la recherche de la nouveauté ou plutôt de ce qu'on me permettra d'appeler le dernier affrontement de l’aubergiste et de l’aubergine.

Lorsqu’on demande à l’aubergiste la raison de son choix exclusif et singulier, il explique le fond littéraire de sa vocation : la lecture du récit bref "L’Auberge de l’Aubergine" (hébergé dans le recueil Petits récits tombés de la lune, signé Odon Odéon, éditions de la Créature).

L’auteur de ce texte, un homme à la fantaisie effervescente, moins connu à présent que l’auberge et que l'aubergiste, venu un jour déjeuner, me confia qu’il s’était simplement essayé à un jeu de sonorités au moyen d’une assonance savoureuse, à moins qu'il ne s'agisse, doutait-il,  d'une allitération, ou bien l'une et l'autre, peu importe puisque sans savoir où il allait, de la seule résonance d'un titre s'est mise à émerger, comme par émanation proustienne, vivante, animée, une auberge avec son aubergiste, ses clients, ses marmites fumantes, odeurs et saveurs, Odon Odéon, moi même et une pluie d’aubergines.

Andante 2 

Nous vivons dans un calendrier. De case en case, nous déménagerons demain, puis après-demain, puis chaque lendemain.

Ceux qui vivent dans une horloge sont à la course pendant les feux d’artifice du 14 juillet.

Mais nous, le 14 juillet, dans notre maison fugace au centre du calendrier, par notre unique fenêtre ouvrant sur l'été, nous pouvons tout de même admirer l’embrasement du ciel, les fusées sifflantes, les pluies illuminées, les fulgurances lentes, les tourbillons crépitants, les tourniquets silencieux, les cascades d’étincelles s’immobilisant dans les yeux ; et quand toujours trop tôt et toujours trop bref s’enflamme le bouquet démultipliant le pouvoir de nous épater, nous applaudissons bien fort, juste avant de déménager.

Déjeuner

L'Art des Mets est mon restaurant habituel. 

La carte célèbre aujourd’hui le mariage de l’œuf et de l'asperge.

Voyons.

Impression Soleil couchant : œuf au plat dans ses draps de nuages, avec mouillettes d’asperges violettes.

Ou bien,

Montre molle : omelette avec ses fines aiguilles en asperges entières et douze têtes pour le cadran des heures. 

Certes, toute œuvre d’assiette finit en désintégration mandibulaire, plus ou moins coupable, mais la destruction prend ici dans mon esprit des proportions de dévastation cosmique. Qu’il s’agisse de la liquéfaction du Soleil, ou de l’abolition du Temps, serais-je ce petit dieu insensible et méchant ?

− Alors, votre choix ?

Tout à fait effrayé et sans bien la comprendre, j’entends le son tout tremblant de ma voix :

− L'un ou l'autre, ça m'est égal ... s'il vous plaît : sans asperge, sans montre, sans œuf et sans plat. 

− Comme Monsieur voudra.  

janvier  2024 

 Perspectives

Quand je serai grand, je serai prophète.

L'étrange affirmation ! Car en prophétisant mon avenir de prophète, je suis déjà prophète. Puisque je discerne les contours de demain, puisque les échos du futur résonnent dans la phrase, puisque c’est la prophétie qui fait le prophète, le prophétique s’enclenche au moment même de ma déclaration, créant ainsi une boucle paradoxale où se lient bizarrement le langage et le temps.

Le problème étant que je ne pourrai davantage dire que je ne serai jamais prophète, puisque cette négation pêche tout autant de contradiction ! Prétendre que je n'atteindrai jamais la condition de prophète, représente, ironiquement, une prophétie en soi. Ce simple énoncé d'impossibilité agite à son tour le remous paradoxal qui noie en profondeur la réalité qu'il veut en même temps faire émerger.

En somme, dans tous les cas, j’afflige la raison et j’accable la logique. D’où l’importance, voire l’urgence de corriger mon destin et de simplifier ma vie.

Quand je serai grand, je serai messie.

1er janvier 2024